Le compte à rebours a commencé... Transfert confirmé. Ça y est tu as gagné. Je m'y colle, ma plume frétille, mon papier s'étend et s'abandonne au plaisir de l'encre indélébile. Serai-je une poétesse inspirée, une romancière rocambolesque, une gamine immature qui se gratte le nombril?

Tic tac tic tac, ta vie de papier est en danger, rien n'est gagné, ni ton avenir, ni le mien. Je pourrais m'inventer une vie au fond de ma cellule.

Si je sors d'ici, je m'y mets à fond, je balance tout ce qu'il y a dans mon cerveau. Sinon, ça finira dans un tiroir, une boîte ou à la poubelle. Direct.

Je ne sais pas ce que je fais. Ça ressemble à des mots et des phrases, mais qu'est ce que ça veut dire? Et est-ce que ça me ressemble? Bof. J'ai l'air conne.

Rentrée retardée pour moi, car il y a une porte de sortie, un substitut provisoire. Une semaine en moins, chouette! Mais une semaine de retard... terrible pour s'intégrer.

C'est un asile et ils sont tous fous! Je préfère être entourée de gens normaux, aussi indifférents soient-ils, et même méchants, du moment qu'ils soient dans la normalité. Lui me fait peur.

Que fait ma plume sur ce bout de papier? Qu'est ce qu'elle veut écrire? Un roman? Une nouvelle? Une biographie? Un mensonge? Une histoire tarabiscotée? Une vérité chiante à mourir? Elle ne sait pas encore, elle se tâte. Elle caresse le grain du papier pour voir si ça lui convient et ce qu'elle pourrait faire avec lui? Glisser? Pointer? Trouer? Piquer? Effacer?